„Nie może pan zatem osobiście zeznawać na temat tego, w co wierzył pan Sterling, gdy składano różne formularze”.
"NIE."
„Nie można też stwierdzić, czy formularze te przygotował pracownik, kontrahent, księgowy czy konsultant”.
„Mogę zaświadczyć, że nie wyraziłem na to zgody”.
"Oczywiście."
Zatrzymał się.
„Komandorze, kiedy dowiedziałeś się, że posiadłość bagienna twojego dziadka została przeniesiona?”
„Podczas śledztwa.”
„Nie wiedziałeś wcześniej?”
"NIE."
„Czy wiesz, że twój dziadek napisał prywatny list dotyczący tej nieruchomości?”
Spojrzałem na Miriam.
Wydawała się równie zaskoczona.
"NIE."
Martin spojrzał w stronę Luke'a.
Coś między nimi zaszło w ciszy.
„Nic więcej.”
Podczas przerwy Miriam złapała mnie na korytarzu.
„Poradziłeś sobie z tym świetnie.”
„Jaki prywatny list?”
"Nie wiem."
„Nie miałeś tego?”
"NIE."
„Czy obrona może blefować?”
"Prawdopodobnie."
Ona mnie studiowała.
„Ale Hale nie jest nieostrożny. Skoro o tym wspomniał, to pewnie coś w tym jest.”
„Coś, co ma Luke?”
„Albo coś, czego Luke chce, żebyśmy szukali”.
Do poczekalni dla świadków zapukał funkcjonariusz ochrony.
„Komandorze Sterling? Jakaś kobieta pyta, czy może z panem rozmawiać. Evelyn Mercer.”
„Ciociu Evelyn?”
„Tak się nazywa.”
Nie widziałem starszej siostry mojej matki od dziewięciu lat.
Ciotka Evelyn zawsze była cichą obserwatorką rodziny, dostrzegającą wszystko, a jednocześnie kwestionującą niemal nic. Jej milczenie na temat Luke'a zaliczałam do zdrad.
Gdy weszła, jej srebrne włosy były związane, a do piersi przyciskano płócienną torbę.
„Klara.”
„Ciociu Evelyn.”
Potem powiedziała: „Jestem ci winna przeprosiny”.
Brak powitania.
Żadnych gratulacji.
Przeprosiny.
„Wiedziałem, że w historii Luke’a niektóre rzeczy nie mają sensu”.
„Ile wiedziałeś?”
„Za mało, żeby cokolwiek udowodnić. Za dużo, żeby zadać trudniejsze pytania”.
Spojrzałem na jej torbę.
„Co niesiesz?”
„Coś, co należało do twojego dziadka”.
„Jego list?”
„Skąd wiedziałeś?”
„Prawnik Luke’a wspomniał o jednym.”
„Zastanawiałem się, czy Luke wiedział.”
„Miałeś to?”
„Nie do końca.”
Wyciągnęła starą drewnianą skrzynkę z przepisami dziadka Arthura.
„Pamiętasz to?”
"Oczywiście."
„Dał mi to trzy miesiące przed śmiercią. Myślałem, że to dlatego, że byłem jedynym, który kiedykolwiek prosił go o przepisy”.
Uśmiechnęła się smutno.
„Twój dziadek najwyraźniej znał swoje dzieci lepiej, niż my jego.”
Za kartami z przepisami znajdowała się zapieczętowana koperta w kolorze kremowym.
Moje imię było na nim napisane.
KLAR.
„Masz to od dwunastu lat?”
„Miałem pudełko. Fałszywe dno znalazłem dopiero sześć tygodni temu”.
Pokazała mi zdemontowany drewniany panel.
„Były trzy koperty. Jedna dla ciebie. Jedna dla Bernarda. I jedna z napisem: „Jeśli są jakieś rozbieżności w sprawie bagien”.
„Dlaczego nie dałeś nam ich od razu?”
„Próbowałem zadzwonić do twoich rodziców. Twoja matka powiedziała mi, że rodzina ma już dość kłopotów bez starych papierów, które miałyby tworzyć kolejne.”
„To brzmi jak mama.”
„O mało co nie wysłałem twojego.”
"Prawie."
„Bałem się”.
„O Łukaszu?”
"NIE."
Jej odpowiedź nadeszła natychmiast.
„O tym, że się myliłam. O tym, że rozdrapywałam rany. O tym, że stałam się siostrą, która oskarżała wszystkich o coś, nie znając całej historii”.
Spuściła wzrok.
