Pół roku później nadal nie było roweru.
Za każdym razem, gdy pytałem go, ile zaoszczędził, jego odpowiedź się nie zmieniała.
„Prawie wystarczająco.”
Tydzień wcześniej przechodziłem obok jego sypialni i widziałem, jak w chwili, gdy mnie zauważył, wrzucał garść banknotów do plecaka.
Pewnej soboty wrócił do domu z prawie dwugodzinnym opóźnieniem, z zaschniętym błotem na trampkach i rozdarciem przy rękawie.
"Co się stało?"
„Wracałem do domu.”
„Gdzie jest twoja wypłata?”
Jego oczy opadły.
„Gdzieś w bezpiecznym miejscu.”
Przyglądałem mu się.
„Evan, co się dzieje?”
„Nic, mamo.”
Zacząłem się zastanawiać, co właściwie oznacza „nic”, gdy w sobotnie popołudnie zadzwonił mój telefon.
Na ekranie pojawiło się nazwisko pana Alvareza.
"Cześć?"
„Proszę pani? Musimy porozmawiać o Evanie.”
Wstałem od kuchennego stołu.
„Czy on coś zrobił?”
„Szczerze mówiąc, nie wiem, jak na to odpowiedzieć…”
„Co to znaczy?”
Zatrzymał się.
Potem zapytał: „Wiesz, co on robi z każdą wypłatą?”
„Mówi, że zbiera pieniądze na rower.”
„Wszystko, co mówi ci ten chłopak, jest kłamstwem.”
Zanim zdążyłem odpowiedzieć, usłyszałem gdzieś za sobą krzyk Evana.
„Proszę! Nie mów mojej mamie!”
Coś się rozbiło.
„Evan?” krzyknąłem.
Pan Alvarez ciężko dysząc wrócił do telefonu.
„Proszę pani, proszę natychmiast. Pani syn znowu próbował to zrobić”.
Linia się urwała.
