Przez lata tłumaczyłem zachowanie Richarda.

Chciał wiedzieć, gdzie jestem.

Jego ciągłe pytania o pieniądze.

Jego zwyczaj sprawdzania decyzji, które podjęłam bez niego.

Jego irytacja za każdym razem, gdy spędzałem czas z mamą.

Jedno po drugim wspomnienia zaczęły wyglądać inaczej.

Richard przerwał.

„To już zaszło wystarczająco daleko”.

Lekarz stanął między nim a mamą.

„Panie, myślę, że powinien pan wyjść.”

Richard spojrzał w stronę kapsuły.

„Nie masz pojęcia, co na tym jest.”

Mama uśmiechnęła się do niego lekko.

„To ciekawe.”

W pokoju zapadła cisza.

Potem powiedziała,

„Bo nigdy ci nie powiedziałem, co na nim było.”

Richard zamarł.

Ja też.

Ujawnił właśnie więcej, niż zamierzał.

Mama znów wzięła mnie za rękę.

„Jest coś jeszcze.”

"Co?"

„U mnie w domu, za statuą Świętego Judy, znajduje się niebieski notes.”

„Co jest w środku?”

„Daty. Imiona. Tablice rejestracyjne. Kopie rzeczy, które wydawały mi się podejrzane.”

Spojrzałem na nią.

„Prowadziłeś dokumentację?”

„Miesiącami.”

Richard prychnął.

„Ona wszystko zapisuje. To nic nie znaczy”.

Spojrzałem na niego.

„W takim razie nie będzie ci przeszkadzać, jeśli ktoś inny na to spojrzy.”

Po raz pierwszy Richard nie miał odpowiedzi.

Zadzwoniłem do sąsiadki mamy, pani Gable.

„Pod doniczką z aloesem jest zapasowy klucz. Czy mógłbyś przynieść niebieski notes za figurą Świętego Judy i schować go w bezpiecznym miejscu?”

Pani Gable nie wahała się.

"Oczywiście."