Wszyscy troje zamarliśmy.
Ona nas jeszcze nie widziała.
„Mari, zostań w środku!” zawołałem.
"Dlaczego?"
Graham szepnął: „To brzmiało podejrzanie”.
Marissa weszła na werandę niosąc sernik.
„Co tam robisz?”
Henry chwycił krawędź koca.
„Nie mamy już czasu”.
Pociągnął.
Koc spadł na trawę.
Pod nim stała stara, drewniana toaletka.
Farba kremowa.
Trzy małe szufladki.
Okrągłe lustro z małym odpryskiem w górnej części.
Jedno zadrapanie w lewym rogu, gdzie dziewięcioletnia Marissa dostała kiedyś metalową bransoletką.
Wiedziałem o tej próżności.
Kupiłem jej to, gdy miała sześć lat.
Siadywała przed nią, śpiewała do szczotki do włosów i pokrywała się brokatem, który nazywała makijażem.
Robiła do siebie śmieszne miny, aż obie wybuchnęłyśmy śmiechem.
Wiele lat później zaniosła lustro do garażu i powiedziała Henry'emu:
„Nie chcę, żeby w moim pokoju przebywał ktoś, kogo praca polega wyłącznie na gapieniu się na mnie”.
Myślałem, że już to wyrzuciliśmy.
Nie miałem pojęcia, że Henry poświęcił tygodnie na jego renowację.
Nawet uszkodzona krawędź lustra została starannie ustabilizowana.
„O mój Boże… jak ty to wszystko zorganizowałeś?”
Henry spojrzał na Grahama.
„Pomógł.”
Moja głowa gwałtownie się odwróciła.
„Umowa.”
Graham skinął głową. „Częściowo.”
"Część?"
Zanim zdążył cokolwiek wyjaśnić, za nami rozległy się kroki Marissy.
Dotarła na podwórko.
Potem zobaczyła Henry'ego.
"Henz?"
Odwrócił się.
Jej wzrok powędrował ku toaletce.
Sernik niebezpiecznie przechylił się w jej dłoniach.
Marissa podeszła bliżej.
"NIE."
