„Czy to już nie było porysowane?”
A mój osobisty faworyt:
„Wiesz, jakie są dzieci.”
Najwyraźniej to jej dzieci były odpowiedzialne za każdą złamaną pokrywę, plamę, wgniecenie i spóźniony zwrot w promieniu kilku mil od naszej okolicy.
Gdybym miała cofnąć czas, powinnam przestać pożyczać jej rzeczy na długo przed tym, zanim poprosiła o mikser.
Teraz to wiem.
Problem był prosty.
Byłam okropna w mówieniu „nie”.
W zeszły wtorek, około czwartej po południu, Denise pojawiła się w moich drzwiach.
„Powiedz mi, że masz mikser stojący.”
"Ja robię."
„Wiedziałem!”
Dramatycznie załamała dłonie.
„Dosłownie ratujesz mi życie.”
Już wiedziałem, co mnie czeka.
"Co się stało?"
„Piekę ciasto na sobotę, a mój mikser ręczny jest zupełnie bezużyteczny.”
Następnie wskazała na kuchnię.
„Ten w kolorze kremowym?”
Mój żołądek natychmiast się ścisnął.
To był stary KitchenAid.
Ciężki.
Kremowy.
Na spodzie naczynia znajdowały się rysy, a na emalii był jeden niewielki odprysk, bo wiele lat temu mój ojciec przypadkowo uderzył naczynie metalową miarką.
Moja matka kupiła go w 1989 roku.
