„Mikser nie działa.”
Przewróciła oczami.
„Szczerze mówiąc, chyba powinieneś po prostu kupić nowy. Ten jest stary.”
Spojrzałem na nią.
"Co się stało?"
„Zatrzymało się w połowie przygotowywania lukru.”
„Co masz na myśli mówiąc „zatrzymałeś”?”
„Zaczął wydawać okropny hałas, a potem przestał się obracać.”
„Czy wyłączyłeś go, gdy zaczął hałasować?”
Wzięła kolejny łyk kawy.
„Byłam w trakcie robienia lukru.”
„Nie o to pytałem.”
„Cóż, u mnie w domu siedziało jedenaście osób i czekało na ciasto”.
Po czym wzruszyła ramionami.
„Więc dziękuję za zepsucie mi wieczoru, chyba.”
Przez chwilę naprawdę nie miałem żadnej odpowiedzi.
Ona mnie obwiniała.
Do miksera, który pożyczyła.
Zepsuła mikser.
Mikser oddała brudny.
„Denise, zadziałało idealnie, kiedy to wzięłaś.”
„Miało ponad trzydzieści lat.”
„Trzydzieści sześć.”
"Dokładnie."
Uśmiechnęła się, jakbym właśnie poparł jej argument.
„W końcu musiało się rozpaść”.
„Przeciążyłeś go?”
"NIE."
„Czy nadal go używałeś, gdy zaczął mieć problemy?”
Jej wyraz twarzy uległ zmianie.
Tylko nieznacznie.
Ale dość.
„Próbowałem dokończyć to, co robiłem.”
„Tak, oczywiście.”
„To znaczy, że nie spodziewałam się, że twój zabytkowy mikser rozpadnie się, kiedy piekłam jedno ciasto”.
Wtedy w końcu zrozumiałem.
Nie czuła wstydu.
Nie żałowała tego.
Naprawdę wierzyła, że nie zrobiła nic złego.
Poszedłem do domu.
Sophie siedziała przy kuchennym stole i czekała.
„Co ona powiedziała?”
