„Nie. Obrażasz moją żonę.”

Jej policzki zarumieniły się.

„Chcę tylko twojego dobra, Simmy.”

Potem spojrzała prosto na mnie.

„Mój syn zasługuje na atrakcyjniejszą kobietę”.

Coś we mnie całkowicie znieruchomiało.

Spojrzałem na Simona.

Ale nagle nie chciałam, żeby ktokolwiek mnie bronił.

Nie chciałam stać w środku czyjejś rocznicy, podczas gdy cała sala debatowałaby nad tym, czy moje ciało po porodzie jest akceptowalne.

„Muszę do toalety.”

Simon wyciągnął do mnie rękę.

„Jen…”

"Nic mi nie jest."

Nie byłem.

Ale rozpaczliwie potrzebowałem pięciu minut samotności.

Będąc w toalecie, zamknąłem się w kabinie i usiadłem na zamkniętym sedesie.

Byłem zły.

U Clary.

Na siebie, że nadal pozwalam, aby jej komentarze mnie raniły.

I trochę do Simona też.

Bo lata, kiedy powtarzano mi, żebym ignorowała jego matkę, najwyraźniej nauczyły ją, że może powiedzieć absolutnie wszystko i mimo to być mile widzianą częścią naszego życia.

Wtedy drzwi toalety się otworzyły.

Dwie kobiety weszły i rozmawiały.

„Czy twoje pasowało?”

"W końcu."

„Co to znaczy?”

„Clara poprosiła butik o zmianę rękawów.”

Przestałem oddychać.

Druga kobieta zaśmiała się niezręcznie.

„Moje też. Powiedziała, że ​​moje ramiona nie wychodzą dobrze na zdjęciach.”

„Żartujesz.”

„Chciałbym.”

Ich głosy ucichły, gdy odchodzili.

Zostałem w kabinie i wpatrywałem się w drzwi.

Moja sukienka nie była odosobnionym przypadkiem.

Clara nie kupiła mi po prostu czegoś niestosownego.

Ona zmieniała kobiety.

Zmiana rozmiarów.

Zmiana rękawów.

Zmieniając jej wyobrażenia o tym, jak powinniśmy wyglądać.

Wtedy usłyszałem krzyk Clary gdzieś na zewnątrz.

„To moje!”

Wypadłem z toalety.

W prywatnej jadalni zapanował chaos.

Kelner pospieszył w stronę wejścia.

Przy ścianie znajdował się wieszak na ubrania na kółkach, na którym leżały trzy torby na ubrania.

Obok stała kobieta, której nie rozpoznałem, ubrana w elegancki czarny kostium, z przypiętą do ramienia plakietką butiku.