Pod wysokim wycięciem, wzdłuż jej żeber, pojawiła się wyblakła linia ciemnego tuszu.
To był stary tatuaż.
Latarnia morska.
Tusz wyblakł do niebieskoszarego. Cienkie linie utworzyły wąską wieżę otoczoną wijącymi się falami.
Obok siedziało maleńkie, uśmiechnięte słońce.
Koło. Siedem krótkich promieni. Dwie kropki na oczy. Jedna nierówna krzywizna na usta.
Widziałem to słońce niezliczoną ilość razy.
Glen narysował go na liście zakupów.
Na serwetkach.
Na kartkach urodzinowych.
Przy każdej nucie wsuwał coś do torby na lunch Ariel.
Podniosłem się zbyt szybko.
Coś w moim głosie uciszyło podwórko.
Glen podszedł, wycierając ręce ręcznikiem.
"Co się stało?"
Wskazałem na Clarę.
„Dlaczego rysujesz na jej ciele?”
Glen spojrzał.
Ręcznik wypadł mu z ręki.
Clara spojrzała mu prosto w oczy.
Przez jedną niekończącą się sekundę żadne z nich się nie odezwało.
Moja ciotka przestała zbierać talerze.
Mój ojciec wyprostował się pod parasolem.
Ktoś wyłączył muzykę.
Twarz Glena straciła kolor.
„Proszę” – powiedział. „Pozwól mi wyjaśnić”.
To był najgorszy możliwy dobór słów.
Naturalnie, że tak.
Clara owinęła ręcznik ciasno wokół talii.
„Nie wiem, jaką historię wymyśliłeś sobie w głowie.”
„W mojej głowie?” Mój głos stał się ostrzejszy. „Moja córka właśnie rozpoznała rysunek mojego męża na twoim ciele”.
Ariel stanęła między nami i narysowała kształt w powietrzu.
„Tata rysuje szczęśliwe słońce.”
Glen uklęknął obok niej.
„Masz rację.”
Przyznanie się do winy przebiegło przez gości niczym zimna woda.
Spojrzałam na niego.
