Mama zamarła.
Prawie upuściłem szklankę, którą trzymałem.
„Dokąd wracasz?” zapytała mama.
"Dom."
Było coś w głosie mojej ciotki, co sprawiło, że ścisnęło mnie w żołądku.
Mama się zaśmiała.
Nie był to radosny śmiech.
To był ten rodzaj śmiechu, który pojawia się, gdy coś jest tak niewiarygodne, że twój mózg nie wie, jak inaczej zareagować.
„Zostawił mnie w moje urodziny” – powiedziała cicho. „Nazwał mnie wygasłą”.
