Umówiliśmy się, że spotkamy się w cichym parku czterdzieści minut później.
Brandon przybył nieogolony, wyczerpany i pomarszczony. Siedząc na ławce w parku, wspominał nasze biedne studenckie czasy, tanie obiady w barach i pierwsze małe mieszkanie.
Przez jedną głupią sekundę niemal widziałam młodego mężczyznę, którego kochałam.
„Jutro w południe” – powiedział Brandon, biorąc mnie za rękę – „mój prawnik przygotował umowę pełnomocnictwa, żebyśmy mogli sprzedać aktywa. Wszystko trafi na wspólne konto, nad którym będziesz sprawować kontrolę. Potem zaczniemy od nowa”.
Powoli skinąłem głową i zgodziłem się przyjść.
Dokładnie o jedenastej wieczorem zadzwonił mój telefon.
Aleksander wysłał mi film.
Na nagraniu widać Brandona w drogiej restauracji ze swoim prawnikiem i prywatnym psychiatrą.
„Kupiła to” – zaśmiał się Brandon, unosząc szkocką. „Jutro w południe podpisze pełnomocnictwo, bo myśli, że znów się zejdziemy”.
Psychiatra podszedł bliżej.
„A co po tym, jak podpisze?”
Głos Brandona stał się zimny.
„Zaświadczasz, że ma ostry epizod psychiatryczny – paranoiczny, z urojeniami, niestabilny, zagrażający sobie. Twój zespół zabiera ją prosto do twojego prywatnego ośrodka na trzydzieści dni, podczas gdy my sprzedajemy nieruchomość i opróżniamy konta. Kiedy zostanie zwolniona, nie będzie miała pieniędzy, wiarygodności ani sposobu, by nas powstrzymać”.
Adwokat podniósł kieliszek.
„Jutro o dwunastej.”
Siedziałem sam w ciemnym salonie i wpatrywałem się w ekran.
Zaledwie kilka godzin wcześniej Brandon pochylił się ku mnie jak złamany mąż błagający o ratunek naszego małżeństwa.
Nigdy nie pragnął pojednania.
Chciał moich aktywów, mojej kariery, mojej reputacji, mojej wolności, a nawet mojej zdolności do tego, by mu uwierzono.
Wysłałem Aleksandrowi jedną wiadomość.
„Co robimy jutro?”
Jego odpowiedź pojawiła się niemal natychmiast.
