„Kochanie, pamiętaj, żeby wyglądać na smutną w obecności Abigail. Im bardziej będzie myślała, że cierpisz z powodu odejścia, tym dłużej będzie jej zajęło sprawdzenie rachunków” – głosiła wiadomość.
Potem przyszły kolejne wiadomości.
„Lot do Londynu potwierdzony.”
„Hotel butikowy zapłacił za trzy noce.”
„Jak tylko wylądujemy, postarajcie się przenieść to, czego brakuje.”
Potem nadeszło to, czego Abigail nie mogła zapomnieć.
„Ona jest zbyt naiwna. Będzie płakać na lotnisku jak idiotka, a potem czekać miesiącami”.
Abigail nie krzyczała.
Ona nie skonfrontowała się z nim.
Usiadła i czytała dalej.
Przez następne siedemdziesiąt dwie godziny przestała myśleć tak, jak oczekiwała tego ufna żona Brandon, i zaczęła myśleć jak jedyna właścicielka swojej własnej przyszłości.
Kopiowała ich rozmowy, ściągała wyciągi bankowe, fotografowała faktury, konsultowała się z cenionym prawnikiem i zatrudniła dyskretnego prywatnego detektywa.
Potwierdziła również, że zgodnie z rygorystyczną umową przedmałżeńską dom odziedziczony po jej zmarłych rodzicach i dochód ze sprzedaży nieruchomości komercyjnej w Tucson pozostają jej odrębną własnością.
W międzyczasie kontynuowała przygotowywanie kolacji dla Brandona, pytała, czy spakował wystarczająco dużo ciepłych ubrań, a nawet kupiła lekarstwa na jego rzekomo długą podróż.
Uważał, że jest genialny.
„Naprawdę zadzwonisz do mnie zaraz po wylądowaniu?” – zapytała Abigail na zatłoczonym lotnisku, ocierając kolejną łzę z policzka.
„Oczywiście, że tak. Na początku mogę nie być w stanie odpowiedzieć na wiele pytań z powodu pracy” – odpowiedział płynnie Brandon.
Jego telefon się zaświecił.
Natychmiast odwrócił ekran.
Abigail dostrzegła tylko jedną literę.
C.
