Cztery córki wystarczały mi na długo przed tą ciążą, ale przestałam tak mówić, gdy zrozumiałam, jak bardzo Aaron pragnął syna.
Łatwiej było się uśmiechać, gdy mówił o kolejnej próbie, niż patrzeć na rozczarowanie malujące się na jego twarzy.
Kiedy urodziła się Ava – nasza czwarta córka, z różową twarzą i płacząca w moich ramionach – przypomniałam sobie, jak Aaron pocałował ją w czoło i szepnął, wcale nie okrutnie: „Następnym razem”.
Przypomniałam sobie małą sypialnię na końcu korytarza, którą trzy lata wcześniej pomalował na kolor łupkowo-niebieski.
Drewniany zestaw pociągu już stał na półce.
„Michael zostawił wczoraj wieczorem kolację w domu” – powiedział Aaron. „Lasagne. Kazał ci z góry złożyć gratulacje”.
„Był dla mnie wybawieniem przez ostatnie kilka miesięcy”.
„Naprawdę tak.”
Michael zajmował się odbiorem dzieci ze szkoły, kiedy w trzecim trymestrze ból pleców stał się nie do zniesienia.
Zawoził Chloe na balet, opiekował się Avą u pediatry, gdy ja leżałam w łóżku, a w niedziele dostarczał mi zakupy spożywcze.
Był najlepszym przyjacielem Aarona odkąd mieli po czternaście lat — wysoki, zrelaksowany i tak poufały, że czuł się jak członek naszej rodziny.
Pewnego razu Aaron wrócił wcześniej do domu i zastał Michaela i mnie śmiejących się przy kawie przy kuchennym stole.
„Wyglądacie na osoby, które czują się swobodnie” – powiedział.
Uśmiechnął się, kiedy to powiedział, a ja przewróciłam oczami.
Jednak później tej nocy zapytał, jak często Michael przychodził, kiedy go nie było w domu.
Wtedy też się zaśmiałem.
Nigdy nie sądziłem, że za tym pytaniem kryje się cokolwiek.
Niespodziewanie pojawiło się kolejne wspomnienie.
Dwa lata wcześniej, podczas imprezy przy basenie, Michael wyszedł z wody trzymając na ramionach śmiejącą się Lily.
Gdy pochylił się, by ją odstawić, jego koszula na chwilę się uniosła, odsłaniając blade znamię w kształcie półksiężyca w dolnej części pleców.
Wspomnienie zniknęło niemal tak szybko, jak się pojawiło.
Wtedy w drzwiach pojawiła się lekarka i opuściła maskę.
„Eleno” – powiedziała z uśmiechem. „Świetnie ci poszło. Jest zdrowy. Waży siedem funtów i cztery uncje”.
Twarz Aarona rozjaśniła się w sposób, jakiego nigdy wcześniej nie widziałem.
Nie na naszym ślubie.
Nie, kiedy urodziła się Lily.
Ani z żadną z naszych córek.
„Syna” – wyszeptał. „Mamy syna”.
Jego oczy napełniły się łzami.
„Dziękuję” – powiedział do lekarza.
Rachel, pielęgniarka, przysunęła łóżeczko bliżej.
W środku znajdowało się nasze maleńkie, zawinięte w tobołek dziecko.
„Gotowy poznać tatę, mały człowieczku?”
Aaron podniósł naszego syna, jakby był kimś świętym.
„Spójrz na niego, Eleno” – wyszeptał. „Jest idealny”.
Skinąłem głową, zbyt przytłoczony, by odpowiedzieć.
Osiem lat.
Cztery córki.
A teraz mam syna, o którym Aaron marzył odkąd go znałam.
