„To zrób test” – powiedziałem. „Test DNA. Tu i teraz. Dzisiaj. Nieważne, ile to będzie kosztować, nieważne, co będziesz musiał podpisać, zrób to”.
Szarpnął ręką, jakbym go poparzyła.
„Nie potrzebuję testu, żeby wiedzieć, na co patrzę”.
„Aaron.”
„Zabierz dziecko do siostry, kiedy cię wypiszą. Zabierz je do Diany. Nie mogę. Nie mogę być w tym samym domu”.
„Aaron, proszę. Tylko na mnie spójrz.”
Nie zrobiłby tego.
„Nie rób tego. Nie waż się nam tego robić.”
Aaron podszedł do drzwi.
Nie patrzył na naszego syna.
Nie spojrzał na mnie.
Potem odszedł.
A ja byłam sama z noworodkiem, którego ojciec po jednym spojrzeniu uznał, że jestem kłamczuchą.
Diana zamknęła za mną drzwi wejściowe i wzięła od mnie fotelik samochodowy, nic nie mówiąc.
Mój syn miał trzy dni.
Stałam na korytarzu w domu mojej siostry z torbą na pieluchy, szpitalną bransoletką wciąż na nadgarstku i telefonem pełnym wiadomości, na które Aaron nie chciał odpowiedzieć.
Dziewczyny były już na górze.
Lily pytała mnie dwa razy, kiedy tata po nas przyjedzie.
Nie wiedziałem, co jej powiedzieć.
„Usiądź” – rozkazała Diana. „Wyglądasz, jakbyś miała się przewrócić”.
Grace przyniosła transparent, który zrobili dla dziecka.
Teraz leżał złożony na schodach, z zagiętym jednym rogiem, widniał napis WITAMY W DOMU HENRY, napisany czterema różnymi kolorami.
„Czy mam zachować to na przyjazd taty?” zapytała.
Powiedziałem jej, że tak, bo nie potrafiłem wytłumaczyć, dlaczego nie wracamy do domu.
„Nie odbierze. Patrz.”
Pokazałem Dianie mój ekran.
Trzy telefony ode mnie.
Jedna wiadomość od Aarona:
*'Poproszę mojego prawnika, żeby skontaktował się z tobą w sprawie separacji.'*
Diana przeczytała to dwa razy.
„Elena, przestań do niego dzwonić.”
„To mój mąż. Muszę go zmusić, żeby mnie posłuchał.”
„On nie słucha. O to właśnie chodzi”. Usiadła naprzeciwko mnie i położyła mi rękę na kolanie. „Ciągle błagasz, ciągle wyglądasz na winnego. Nie jesteś winny. Udawaj, że tak jest”.
Spojrzałem w stronę dziecka.
„Co mam zrobić?”
„Udowodnij to w języku, z którym nie da się dyskutować”.
