Tydzień po wysłaniu próbek, wynik dotarł do mojej skrzynki odbiorczej.

Otworzyłem PDF w kuchni Diany.

Moje ręce były pewniejsze, niż się spodziewałem.

*Prawdopodobieństwo ojcostwa: 99,99%.*

Przeczytałem to dwa razy.

Przez jedną głupią sekundę najpierw poczułem ulgę.

Potem ogarnął go gniew.

Tydzień wcześniej od razu zadzwoniłbym do Aarona.

Płakałabym, błagałabym go, żeby wrócił do domu i próbowała wymazać wszystko, co się wydarzyło.

Mój kciuk zawisł nad jego imieniem.

Potem przypomniałem sobie, jak odsunął się ode mnie w szpitalu.

Pamiętam, jak błagałam go, żeby na mnie spojrzał, kiedy będzie wychodził.

Tym razem nie zamierzałam błagać.

Przesłałem wynik Aaronowi.

Brak wiadomości.

Brak tematu.

Tylko załącznik.

Niecałą godzinę później stał już na ganku Diany.

Otworzyłem drzwi, ale pozostałem w progu.

Nie zaprosiłem go do środka.

„Elena”. Jego głos się załamał. „Eleno, tak mi przykro. Tak bardzo, bardzo mi przykro”.

„Widziałeś plik.”

„Widziałem to. Przeczytałem cztery razy.”

"Dobry."

„Proszę. Proszę, pozwól mi go potrzymać. Pozwól mi wrócić do domu.”

Aaron otwarcie płakał.

Spojrzałem na niego.

„Aaron, jedno pytanie. Odpowiedz szczerze.”

"Wszystko."

„To dlaczego nasz syn ma znamię Michaela?”

Jego wyraz twarzy stał się nieobecny.

Jakiekolwiek przeprosiny próbował wygłosić, zniknęły.

„Zadzwoń do Michaela.”

"Co?"