„Widziałam, jak przez pięć lat leczyłaś niepłodność. Widziałam, jak obwiniałaś siebie za każdym razem, gdy coś się nie powiodło”.

Ścisnęło mnie w gardle.

„Potem zadzwoniła Lauren i powiedziała mi, że mam ośmioletnią córkę, która została poczęta bez żadnego z tych elementów.”

Jego oczy zaszły łzami.

„Nie wiedziałem, jak przekazać ci tę prawdę”.

„Więc uznałeś, że nie dam sobie z tym rady.”

„Pomyślałem, że mogłabyś spojrzeć na Mię i zobaczyć, przez co przeszłaś.”

Może oczekiwał, że zaprzeczę.

Nie, nie zrobiłem tego.

„Może i tak bym zrobił.”

Spojrzał na mnie.

„Może spotkanie z nią byłoby bolesne. Może poczułbym zazdrość, a potem znienawidziłbym siebie za zazdrość. Może potrzebowałbym czasu”.

„Annika…”

„Ale to ja musiałbym się z tymi uczuciami uporać”.

Podszedłem bliżej.

„Nie powierzyłeś mi najbrzydszej wersji mnie”.

„Próbowałem cię chronić.”

"NIE."

Mój głos był cichszy, niż się spodziewałem.

„Przestaliśmy już tak to nazywać”.

Spojrzał na mnie.

„Nie chroniłeś mnie przed bólem. Chroniłeś siebie przed koniecznością patrzenia, jak go doświadczam”.

Ethan powoli usiadł na brzegu łóżka.

"Przepraszam."

Uwierzyłem mu.

Ale wiara w jego przeprosiny nie wymazała osiemnastu miesięcy.

Po raz pierwszy odkąd znalazłem rysunek Mii, przestałem zadawać pytania.

Informacje zawsze zmniejszały strach.

Ale teraz miałem już wystarczająco dużo informacji.

Kolejny ruch nie należał do Ethana.

To było moje.

Trzy dni później zadzwoniłem do Lauren.

„Chciałbym poznać Mię.”

Zapadła cisza.

„Jesteś pewien?”

"NIE."

Wziąłem oddech.

„Ale nadal chcę.”

Mia siedziała obok Lauren przy małym stoliku, trzymając obiema dłońmi kubek gorącej czekolady.

Miała ostrożne oczy Ethana.

Rozmawialiśmy o szkole.

Jej rysunki.

Małe rzeczy.

Potem w końcu zadała pytanie, na które wyraźnie czekała.

„Czy Atlas i Owen są naprawdę identyczni?”

„Oni są.”

„Czy tata kiedykolwiek je myli?”

Słowo „tata” bolało.

Pozwoliłam, żeby bolało.

„Więcej, niż kiedykolwiek byłby skłonny przyznać”.

Jej oczy się rozszerzyły.

"Naprawdę?"