"Zobaczymy."
"To znaczy, że nie."
„To znaczy, że zobaczymy.”
Otworzył szafę i zmarszczył brwi.
"Ona jest mała."
"A twoje ubrania są małe."
On się zaśmiał.
Pan Alvarez czekał na nas na dziedzińcu. Miał ponad siedemdziesiąt lat, był ubrany w szarą roboczą koszulę i miał twarz niemal pozbawioną emocji.
Spojrzał na mnie, potem na Trixie i na koniec na mój stary samochód.
"Czy palisz?"
"NIE."
"Czy masz psa?"
"NIE."
"Czy ta mała dziewczynka jest twoja?"
"Tak."
Skinął głową.
„Osiemset dolarów miesięcznie. Pierwszego dnia każdego miesiąca. Bez umowy. Nie lubię papierkowej roboty”.
Prawie się rozpłakałam.
„Nie chcesz gwarancji?”
"NIE."
„Nawet prośby?”
"NIE."
„Brak dowodu dochodu?”
