Kilka lat później, gdy oblałam pierwszy egzamin na prawo jazdy, Noah pojawił się z dwoma lodami.
„Jeden za próbę” – powiedział.
„A ten drugi?”
„Bo prowadziłeś okropnie.”
Kiedy chciałam rzucić sztukę, bo ktoś wyśmiał jeden z moich obrazów, Noah ukradł najbrzydszy rysunek dinozaura, jaki kiedykolwiek narysowałam, i przykleił go do swojej szafki.
„Dlaczego to tam umieściłeś?”
„Bo nie możesz jeszcze przestać”.
"Dlaczego?"
Przyjrzał się rysunkowi.
„Bo wasze dinozaury nadal wyglądają jak ziemniaki z rękami”.
To był Noe.
Nigdy nie próbował naprawić wszystkiego.
Został tam, dopóki ból nie przeminął.
Więc kiedy w końcu nadszedł bal maturalny, nie miałam już żadnych wątpliwości, kogo chcę mieć u swego boku.
Ale Noe nadal mi o tym oficjalnie przypomniał.
Pewnego popołudnia pojawił się przy mojej szafce.
"Pamiętasz pierwszą klasę?"
Udawałem, że nie.
Jego twarz posmutniała.
Potem wyciągnął swój mały palec.
I nagle wszystko sobie przypomniałem.
Rodzynki.
Dinozaury.
Okrutny kolega z klasy.
Obietnica.
„Piłka?” zapytałem.
"Bal."
Potem się uśmiechnął.
"Już kupiłem muchę."
"Gdy?"
"Listopad."
„Noah, do balu maturalnego pozostało jeszcze kilka miesięcy”.
„W sklepach brakuje towarów.”
„Nie zabrakłoby im much”.
"Nie wiesz."
I tak oto nasza dwunastoletnia obietnica stała się rzeczywistością.
OD 2
