Dwa dni wcześniej siedziałam na podłodze w pokoju dziecięcym i próbowałam zapiąć łóżeczko Luke'a, używając tylko lewej ręki.
Moja prawa ręka była uwięziona w gipsie.
Miles zaczął się krzątać za mną, a filiżanka herbaty, którą wcześniej zrobiłam, stała nietknięta na przewijaku.
Derek wszedł do pokoju, przekroczył kosz z czystym praniem, poluzował krawat i spojrzał na mnie.
„Co na obiad, Hope?”
Przestałem walczyć z usypiaczem Luke'a.
„Mam złamaną rękę.”
Spojrzał na obsadę.
"Ja wiem."
Czekałem, aż zrozumie.
Nie, nie zrobił tego.
"Więc?"
Spojrzałam na niego.
"No to co?"
„Miałem nadzieję, że pamiętasz, do czego służy kuchnia. Albo przynajmniej wiesz, jak zamówić jedzenie na wynos.”
Nie śmiał się.
„Dziś pracowałem dziesięć godzin.”
„Wczoraj spadłem ze schodów.”
Lekarz założył mi gips na złamaną rękę i wyraźnie ostrzegł, żebym nie podnosił Luke'a ani Milesa, dopóki ręka się nie zagoi.
Miles zaczął płakać jeszcze mocniej.
„Możesz go złapać?” zapytałem.
Derek sprawdził swój telefon.
„Jeszcze się nie przebrałam.”
„Nie obchodzi go, co masz na sobie.”
"Mieć nadzieję."
"Co?"
„Właśnie wróciłem do domu.”
„Czy przestałeś być ich ojcem, gdy wjechałeś na podjazd?”
Zacisnął usta.
„Ja płacę rachunki.”
"I?"
