Pewnego ranka, bawiąc się z nowymi przyjaciółmi na podwórku, przypadkowo odkryła pod krzakiem na wpół zakopane zdjęcie.

Brzegi były podarte, a kolory wyblakłe, ale nie dało się go pomylić – to było zdjęcie jej rodziców.

Zaparło jej dech w piersiach.

Nie widziała tego zdjęcia od lat.

Zrobiono je kilka tygodni przed wypadkiem, podczas pikniku nad jeziorem Erona.

Pamiętała ten dzień, jakby to było wczoraj – tata żartował o mewach kradnących kanapki, mama głośno i zaraźliwie się śmiała.

Wciąż na nie patrzyła, zastanawiając się, jak się tu znalazło. Wbiegła do środka, trzymając zdjęcie, jakby znikało.

„Skąd się to wzięło?” – zapytała opiekuna drżącym głosem.

Nazywał się Torian Wexley.

Ludzie znali go jako bystrego, niewzruszonego magnata nieruchomości.

Ale w jej obecności był po prostu „panem Thorianem” – człowiekiem, który ze wszystkich sił starał się okazać jej życzliwość. Zrobił zdjęcie delikatnie, marszcząc brwi.

„Nie wiem” – powiedział, przyglądając się. „Ale już kiedyś widziałem to jezioro.

To niedaleko mojego starego domu wakacyjnego… dziwne”.

Coś było nie tak. Miejsce, w którym mieszkała, nie było zwykłym domem.

Były tam drobiazgi, których wcześniej nie zauważała. Zniszczona huśtawka na podwórku, która wydawała się dziwnie znajoma.

Kwieciste zasłony w kuchni, które przypominały jej ulubioną sukienkę mamy.

Nawet rysa na ścianie w korytarzu, która pasowała do głęboko skrywanego wspomnienia: tata walący w ścianę, niosąc ją na ramionach.

„Panie Thorianie” – powiedziała – „czyj to był dom, zanim się wprowadziłam?”

Zatrzymała się. „Należał do rodziny, która zginęła w wypadku… lata temu. Kupiłam go później.

Dlaczego?” Ścisnęło ją w gardle. „To był… mój stary dom?”