„Co ty tu robisz?” krzyknęła Brenda przez szpitalny korytarz. Jej twarz była pozbawiona koloru, włosy rozczochrane, a bluzka źle zapięta, jakby ubierała się w pośpiechu.

Kilka osób odwróciło się w naszą stronę. Dwie pielęgniarki zatrzymały się i spojrzały w naszą stronę.

Starałem się mówić spokojnie.

„Ciszej. To szpital.”

Brenda, sekretarka mojego męża, zazwyczaj przychodziła do biura wyglądając nieskazitelnie — idealny makijaż, drogie obcasy, zadbane włosy i ten sam sztuczny uśmiech, który pokazywała wszystkim.

Tego ranka zupełnie nie przypominała siebie.

I był powód, dla którego akurat stałem przed szpitalnym pokojem, w którym leżał jej mąż, Andrew.

Wszystko zaczęło się trzy dni wcześniej, od czegoś niemal absurdalnie małego.

Mark, mój mąż od dwudziestu ośmiu lat, powiedział mi, że zamierza spędzić sobotę, pokazując kilka cennych działek inwestorom przyjeżdżającym z Chicago.

Zamiast tego wrócił do domu przed południem, wyglądając na bladego i wyjątkowo zdenerwowanego.

„Straszna migrena” – mruknął. „Wszystko odwołałem”.

Zniknął w naszej sypialni i zamknął drzwi.

Kilka minut później przypomniałem sobie, że zostawiłem jedno z okien samochodu lekko uchylone.

Oczekiwano deszczu.

Wszedłem do garażu, otworzyłem drzwi pasażera i od razu poczułem ciężki, słodki zapach perfum.

Znałem ten zapach.

To był ten sam zapach, który unosił się w windzie w biurze, ilekroć Brenda z niej wychodziła.

Wtedy zauważyłem coś pod siedzeniem pasażera.