Rozdział 3: Czarny Konwój
Marznący, ulewny deszcz wciąż smagał puste ulice miasta, zagłuszając mój urywany, przerywany oddech. Powoli wstałam z mokrego betonu przed Grand Continental Hotel. Tania, poplamiona winem sukienka nieprzyjemnie oblepiała moją drżącą skórę. Moje kolana krwawiły od gwałtownego pchnięcia ochroniarzy, ale fizyczny ból został całkowicie przyćmiony przez ziejącą, bolesną pustkę w piersi.
Pięć lat. Oddałam Davidowi moją młodość, moje absolutne oddanie i moją godność. A on porzucił mnie na publicznym korytarzu dla rozpieszczonej dziedziczki i czeku z venture capital.
Ściskałem zmiętą, przesiąkniętą deszczem kopertę rozwodową w lodowatej dłoni. Tusz zaczynał już przesiąkać przez tani papier. Zacząłem iść na oślep ciemnym, pustym chodnikiem, nie mając pojęcia, dokąd idę. Mój zardzewiały Honda Civic stał zaparkowany trzy mile stąd, ale nie miałem siły, żeby tam dojść. Nie miałem siły, żeby cokolwiek zrobić.
Gdy mijałem migoczącą latarnię uliczną, nagły, oślepiający błysk świateł drogowych oświetlił ciemną drogę.
Zatrzymałem się, zasłaniając oczy. Głęboki, potężny pomruk silników wysokiej klasy wibrował na mokrym chodniku pod moimi zniszczonymi butami.
Z ulewnego deszczu ogromny konwój sześciu identycznych, czarnych jak smoła, opancerzonych SUV-ów Rolls-Royce'ów bezszelestnie wyjechał na krawężnik, całkowicie mnie ograniczając. Mocno przyciemniane szyby uniemożliwiały zajrzenie do środka, ale sama, przerażająca aura pojazdów zapierała dech w piersiach. To nie była policja. To nie był David, który wracał z przeprosinami. To było coś o wiele, wiele bardziej niebezpiecznego.
Drzwi prowadzącego SUV-a otworzyły się idealnie w tym samym momencie. Czterech potężnych mężczyzn wyszło na ulewny deszcz. Mieli na sobie nieskazitelne, dopasowane czarne garnitury, które zdawały się nie przepuszczać wody. Nie mieli parasoli; mieli przypięte do piersi pistolety maszynowe z tłumikami. Natychmiast rozproszyli się, otaczając mnie z wojskową precyzją, a ich wzrok przeczesywał ciemną ulicę w poszukiwaniu zagrożeń.
W końcu tylne drzwi środkowego pojazdu się otworzyły.
Wyszedł starszy mężczyzna. Był wysoki, nienagannie ubrany w trzyczęściowy, szyty na miarę, grafitowy garnitur, a srebrny łańcuszek od zegarka kieszonkowego lśnił na tle kamizelki. Trzymał w ręku ogromny, ciężki, czarny parasol. Jego srebrne włosy były zaczesane do tyłu, a jego przenikliwe, szare oczy wpatrywały się we mnie z intensywną mieszaniną głębokiego smutku i absolutnego, niezachwianego szacunku.
To był Artur. Consigliori. Prawa ręka i wierny cień Syndykatu Romano.
Arthur szedł ku mnie powoli, jego wypolerowane buty pluskały cicho w kałużach. Zatrzymał się pół metra ode mnie i uniósł potężny czarny parasol, całkowicie osłaniając mnie przed lodowatym deszczem.
„Panna Sophio” – powiedział Arthur, a jego głęboki, chrapliwy głos przebił się przez odgłos burzy. Nie spojrzał na moją zniszczoną, poplamioną winem sukienkę. Nie spojrzał na moje krwawiące kolana ani na moje drżące ciało. Spojrzał na mnie, jakbym miała na głowie koronę. „Szukałem cię od trzech dni”.
„Arthur” – wyszeptałam łamiącym się głosem. W moich oczach pojawiła się nowa fala łez, zupełnie niezwiązanych z Davidem. „Dlaczego tu jesteś? Powiedziałam ojcu, że nie chcę, żeby mnie znaleziono. Powiedziałam mu, że chcę normalnego życia. Chcę zbudować coś prawdziwego”.
Artur zacisnął szczękę. Lekko pochylił głowę w geście głębokiej żałoby, który sprawił, że moje serce przeszył zimny dreszcz absolutnego przerażenia.
„Don nie żyje, panno Sophio” – powiedział cicho Arthur, a słowa uderzyły mnie z siłą fizycznego ciosu. „We wtorek wieczorem doznał rozległego zawału serca. Lekarze w prywatnej posiadłości zrobili wszystko, co mogli, ale jego serce po prostu odmówiło posłuszeństwa”.
Sapnąłem, zakrywając usta dłonią. Mój ojciec. Przerażający, bezwzględny, nietykalny miliarder, który żelazną ręką kontrolował podziemną gospodarkę miasta i ogromne banki korporacyjne. Był martwy.
„Ja… ja nie wiedziałam” – szlochałam, osuwając się na kolana tuż na mokrym chodniku pod parasolem. „Powinnam była tam być. Powinnam była odebrać jego telefony”.
Arthur delikatnie położył mi krzepiącą dłoń na drżącym ramieniu. „Wiedział, że go kochasz, panno Sophio. Rozumiał, dlaczego uciekłaś. Wiedział, że chciałaś doświadczyć świata bez ciężkiego, duszącego cienia rodzinnego nazwiska. Ale świat zwykłych ludzi jest okrutny i nieprzejednany”.
Arthur w końcu spojrzał na zmięte papiery rozwodowe, które ściskałam w dłoni, a potem na ciemnoczerwoną plamę wina pokrywającą moją pierś. Jego szare oczy zwęziły się w niebezpieczne, śmiercionośne szparki. Temperatura wokół nas zdawała się znacząco spadać.
„Czy ten chłopak ci to zrobił?” – zapytał Arthur, a w jego głosie nagle zabrzmiało ciepło, zastąpione zimnym, wyrachowanym gniewem. „Czy David Evans ośmielił się dotknąć dziedzica rodu Romano?”
„Rozwiódł się ze mną” – wyszeptałam, wpatrując się tępo w mokry chodnik. „Dziś wieczorem. Na gali z okazji premiery. Zostawił mnie dla Jessiki Vance. Kazał ochroniarzowi wyrzucić mnie na ulicę jak śmiecia. Jego matka oblała mnie winem”.
