Jednak po ślubie komentarze zaczęły się zmieniać.
„Mniej rozmawiaj przy kolacji.”
„Nie wspominaj o tym, że dorastałeś w biedzie”.
„Ten akcent sprawia, że ludzie czują się niekomfortowo.”
A tej nocy, pod żyrandolami wielkiej sali balowej, Julian posunął się jeszcze dalej.
„Trzymaj się blisko kuchni albo toalet” – wyszeptał. „Nie przedstawiaj się dziś wieczorem jako moja żona. Jeśli ktoś zapyta, powiedz, że pracujesz przy tym wydarzeniu”.
Elena wpatrywała się w niego.
Jej palce instynktownie zacisnęły się na starym srebrnym naszyjniku, który wisiał na jej szyi.
Miał kształt połowy słońca i został wykonany ręcznie dziesiątki lat temu.
Rosa dała go Elenie na krótko przed śmiercią.
„Znaleziono cię po strasznym pożarze trzydzieści lat temu” – powiedziała jej słabo Rosa ze szpitalnego łóżka. „Miałaś bliznę po oparzeniu na obojczyku… i ten naszyjnik ściskałaś w maleńkiej rączce”.
To zawsze były jedyne wskazówki, jakie Elena miała na temat swojego pochodzenia.
