Tym razem pod wstążką zauważyłem małą, kremową kopertę.
Moje imię było napisane z przodu.
Maryjo.
Pismo nie należało do Jamesa.
Mimo wszystko otworzyłem.
W środku była kartka.
Pierwsze zdanie sprawiło, że cały pokój zadrżał wokół mnie.
„Kochanie, nie uwierzysz, dlaczego musiałam zniknąć. Adrian cię okłamał.”
Przeczytałem to dwa razy.
A potem po raz trzeci.
Adrian cię okłamał.
Poniżej znajdowały się dalsze instrukcje.
„Zachowuj się normalnie. Jeśli nadal masz żółtą sukienkę, przynieś ją. Zanieś róże na stary dworzec o 11:00. Zrób dokładnie to, o co proszę”.
Spojrzałem na zegar kuchenny.
10:17.
Czterdzieści trzy minuty.
Moją pierwszą myślą była dwudziestotrzyletnia kobieta, która wciąż ukrywała się gdzieś we mnie.
James żyje.
Moja druga myśl była nie do zniesienia.
Gdyby James żył przez wszystkie te lata, każde Boże Narodzenie, które spędziłam sama, każda rocznica, każde urodziny, każdy zwykły wieczór w moim małym domku odbywałyby się w czasie, gdy mój mąż przebywałby gdzie indziej.
Beze mnie.
Spojrzałem jeszcze raz na kartkę.
Adrian skłamał.
Przez dziesięciolecia Adrian pozostawał luźno związany z moim życiem.
Uczestniczył w pogrzebach obu moich rodziców.
Wysyłał kartki świąteczne każdego roku, aż w końcu jego ręce zaczęły się tak trząść, że nie mógł pisać.
To był ten sam człowiek, który siedział naprzeciwko mnie, gdy miałem dwadzieścia trzy lata i powiedział mi, że James prawie na pewno nie żyje.
Sięgnąłem po telefon.
Potem się zatrzymał.
Zachowuj się normalnie.
Dlaczego James miałby żądać zachowania tajemnicy?
Dlaczego po prostu nie zadzwonisz?
Dlaczego nie zapukasz do moich drzwi?
A gdyby James nie napisał tych instrukcji, kto inny mógłby wiedzieć o żółtej sukience?
Pospieszyłem na górę.
Na tyłach mojej szafy stała stara skrzynia z cedru.
W środku, pod warstwami bibułki, znajdowała się sukienka.
Żółty odcień z biegiem lat wyblakł, ale nadal nie dało się go pomylić.
Podniosłem go ostrożnie.
Potem moje palce natrafiły na trzy niezgrabne szwy przy szwie bocznym.
Nagle się uśmiechnąłem.
James je zszył.
Noc po naszym ślubie rozdarłam suknię na gwoździu wystającym z ganku domu moich rodziców.
James z dumą oznajmił, że potrafi to naprawić.
Nie mógł.
Jego szwy wędrowały krzywo po materiale, przez co jedna jego strona wyglądała jak brzydka, mała zmarszczka.
Tego wieczoru śmiałam się tak głośno, że zagroził, że rozwiedzie się ze mną, zanim upłynie czterdzieści osiem godzin naszego małżeństwa.
Teraz spojrzałem na te krzywe szwy.
Potem pomyślałem o źle złożonej papierowej róży na dole.
James zawsze świetnie sobie radził z zadaniami wymagającymi siły.
Silniki.
Narzędzia.
Ogrodzenia.
Ale czy jest coś, co wymaga cierpliwości i delikatnych rąk?
Beznadziejny.
Ktokolwiek złożył ten kwiat, miał dokładnie takie same dłonie jak on.
O 10:42 wyszedłem z domu.
Żółta sukienka spoczywała na jednym ramieniu.
Ogromny bukiet wypełniał drugą.
Stary dworzec kolejowy był oddalony tylko o krótki dystans.
Pociągi pasażerskie nie zatrzymywały się tam od dziesięcioleci.
Miasto ostatecznie przywróciło budynkowi status miejsca historycznego, ale ja przez całe dorosłe życie unikałam tego miejsca.
Nie wchodziłam do środka od poranka, kiedy James wyszedł.
Aż do teraz.
Stałem pod starym zegarem dworcowym i trzymałem pięćdziesiąt sześć róż.
W tym momencie poczułem się znowu jak dwudziestotrzylatek.
Nie jestem młody.
Po prostu jestem przerażony.
Dokładnie o godzinie jedenastej starszy mężczyzna powoli podniósł się z ławki znajdującej się przy przeciwległej ścianie.
