"NIE."
"Dlaczego?"
„Bo ona cię posłucha.”
„To zazwyczaj dobra rzecz.”
„Nie tym razem.”
Usiadłem obok niego.
"Co się stało?"
Mark spojrzał na swoje dłonie.
„Ona uważa, że nie powinnam oddawać krwi.”
„Naprawdę ci to powiedziała?”
"Niejednokrotnie."
"Dlaczego?"
Zawahał się.
„Ona nie może znieść myśli, że coś mojego mogłoby należeć do kogoś innego”.
Ścisnęłam jego dłoń.
„Traci syna, Marka. Nie mogę się na nią gniewać za to, że mówi takie rzeczy z żalu”.
"Ja wiem."
„Może po prostu potrzebuje czasu”.
„Ona potrzebuje czegoś, na co mogłaby się wkurzyć.”
Potem spojrzał prosto na mnie.
„I nie chcę, żebyś tym czymś był ty.”
Ścisnęłam jego dłoń mocniej.
„Prosisz mnie, żebym się w to nie mieszał.”
„Proszę cię, nie obciążaj jej smutkiem, bo to twoja wina”.
Kilka tygodni później Mark zaczął prosić o rozmowę z doktorem Riversem na osobności.
Za pierwszym razem to ja go drażniłem.
Za drugim razem zatrzymałem się przy drzwiach.
„Co planujesz?”
Mark odchylił się na poduszkach.
„Coś, czym muszę się zająć.”
„Beze mnie?”
„Tak. Ale to dla ciebie.”
„To w jakiś sposób pogarsza sprawę.”
Na jego twarzy pojawił się delikatny uśmiech.
„Proszę, zaufaj mi.”
„Ufam ci.”
„W takim razie pozwól mi zająć się tą jedną sprawą samemu.”
Skinąłem głową.
Kiedy dr Rivers zamknął drzwi, zostałem na korytarzu dłużej, niż powinienem.
Nienawidziłem nie wiedzieć.
Mimo wszystko pozwoliłam Markowi zachować tajemnicę.
Mark zmarł w deszczowy wtorek, kiedy trzymałam jego dłoń za rękę.
Później zespół zajmujący się donacją wyjaśnił, że wszystko zależy od kwalifikacji medycznych.
Odpowiedziałem na niezbędne pytania.
Podpisano formularze.
Za każdym razem, gdy ktoś pytał mnie o życzenia Marka, udzielałem tej samej odpowiedzi.
„Tak. Właśnie tego chciał.”
Wtedy dr Rivers zatrzymał mnie na korytarzu i wręczył mi kopertę.
Tej nocy w końcu ją otworzyłem.
W środku znajdował się pendrive i złożona notatka.
Proszę, nie oglądaj tego, bo za mną tęsknisz.
Obejrzyj to, jeśli ktoś sprawi, że we mnie zwątpisz, Sally.
A co ważniejsze, jeżeli ktoś sprawia, że zaczynasz wątpić w siebie.
Przeczytałem to dwa razy.
„Jesteś d3ad” – powiedziałem do notatki. „Nie będziesz już mógł wydawać mi instrukcji”.
Cecelia kopnęła mnie pod żebra.
