Moja siostra roztrzaskała mi okulary rano w dniu obrony pracy magisterskiej. „Chyba będziesz musiał oblać” – zaśmiała się. Mama podała mi rolkę taśmy klejącej. „Sam je napraw”. Tata powiedział: „Już zaczęli bez ciebie”. Nie protestowałem. Dziesięć minut później mój promotor dobijał się do naszych drzwi wejściowych i nie był sam.
Moja siostra rozbiła mi okulary o 8:07 rano, kiedy miałem bronić pięcioletnich badań. Potem uśmiechnęła się do kawałków w zlewie i powiedziała: „Chyba będziesz musiał oblać”.
Przez sekundę nikt się nie ruszył.
Mama smarowała tosty dżemem. Tata przeglądał telefon. Moja siostra, Lila, opierała się o blat w jedwabnym szlafroku i wyglądała na zadowoloną z siebie.
Wpatrywałem się w pękniętą oprawkę w moich dłoniach. Bez okularów wszystko, co znajdowało się dalej niż metr, rozpływało się w kolorze i świetle.
Mama otworzyła szufladę, wyciągnęła rolkę szarej taśmy i przesunęła ją w moją stronę.
„Napraw je sam.”
Tata sprawdził godzinę. „Zaczęli już bez ciebie”.
O to właśnie chodziło.
Lila od miesięcy była wściekła, że moje badania doktoranckie przyciągają uwagę. Opracowałem niedrogi model diagnostyki obrazowej, który pozwalał wykrywać pewne nieprawidłowości siatkówki za pomocą sprzętu należącego do już posiadanych klinik. Nie było to efektowne, ale działało. Dwa systemy szpitalne omawiały programy pilotażowe, a mój promotor, profesor Adrian Shaw, ostrzegł mnie, żebym nie ujawniał swoich danych do czasu obrony.
Lila nigdy nie interesowała się moją pracą, dopóki nie dowiedziała się, że firma zajmująca się technologią medyczną może ją licencjonować.
Potem zaczęła zadawać dziwne pytania.
Ile to może być warte?
Kto był właścicielem patentu?
Czy podzieliłbym się z rodziną?
Dwa tygodnie wcześniej wszedłem do swojego pokoju i zobaczyłem, że jedna z szuflad biurka jest otwarta.
Więc przestałem zostawiać tam cokolwiek ważnego.
Podniosłem taśmę, ale jej nie użyłem.
Lila się roześmiała. „Co? Zbyt dumna?”
„Nie” – powiedziałem. „Po prostu myślę”.
Pomyliła spokój z porażką.
Wszyscy tak zrobili.
Tata wstał. „Powinieneś zadzwonić do wydziału i przeprosić. Może pozwolą ci przełożyć zajęcia na następny semestr”.
„W następnym semestrze?” – zapytała Lila zachwycona. „To hojne”.
Mój telefon zniknął ze stacji ładującej obok lodówki.
Spojrzałem na Lilę.
Uśmiechnęła się szerzej.
Wtedy zrozumiałem, że to nie jest zwykłe okrucieństwo.
To było skoordynowane.
Potrzebowali, żebym opuścił obronę.
Nie wiedzieli, że profesor Shaw i ja przygotowaliśmy się na dokładnie jedną ewentualność: ingerencję.
Trzy miesiące wcześniej, po próbie włamania na moje konto uniwersyteckie, nalegał, abym zainstalował automatyczny protokół alarmowy. Jeśli nie zgłoszę się do 7:45 w dniu obrony, system wysyłał moją lokalizację, zarchiwizowane wiadomości i krótkie ostrzeżenie do niego i uniwersyteckiego biura ds. rzetelności badań naukowych.
Spojrzałem na zegar.
8:09.
Protokół już został uruchomiony.
Więc przysunąłem krzesło i usiadłem.
Lila zmarszczyła brwi.
„Nie wpadniesz w panikę?”
Złożyłem ręce.
„Nie” – powiedziałem. „Myślę, że zaraz ktoś inny.”…
