Jeszcze dwa dni później, płucząc kubek po kawie w zlewie w kuchni, śmiałam się z tej rozmowy. Byłam w 38. tygodniu i jednym dniu ciąży.
Ból uderzył bez ostrzeżenia.
Rozdarło mi żołądek i rzuciło na kolana, zanim zdążyłem chwycić się blatu. Uderzyłem twarzą o kafelki. Nie mogłem oddychać.
Usłyszałem, jak Ryan podbiega i wybiera numer 911.
„Tak, potrzebuję karetki.”
Mój mąż powoli podał nasz adres. Jego głos ani drgnął.
Nawet pomimo oślepiającego bólu, pamiętam, że pomyślałam, iż jego głos brzmi tak, jakby składał zamówienie na jedzenie.
Kilka minut później byłem już w karetce.
Potem wszystko zniknęło.
Obudziłem się trzy dni później pod nieznanym sufitem, z bólem w każdym calu ciała. Nawet oddychanie sprawiało mi ból. W ustach czułem metaliczny posmak. Gdzieś obok mnie monitor nieprzerwanie piszczał.
Ryan usiadł obok łóżka, ściskając moją dłoń, jakby była to jedyna rzecz, która pozwalała mu utrzymać się na nogach.
W chwili, gdy zobaczył, że otwieram oczy, jego twarz się załamała.
„Ewo… O Boże, Ewo!”
„Co się stało?” Mój głos był ledwie szeptem.
Mój mąż oparł czoło o moją dłoń.
„Bardzo mi przykro” – wyszeptał. „Nie udało im się uratować jednego z chłopców”.
Pokój wirował. Wpatrywałem się w niego, nie mogąc ułożyć zdania.
"Co…?"
