Karaibska bryza powinna smakować jak szczęśliwe zakończenie.

Zamiast tego, trzeciego dnia mojego miesiąca miodowego, czułem się jak powoli zaciskająca się pętla.

Ten luksusowy jacht wart wiele milionów dolarów – prezent ślubny od mojego ojca miliardera – nagle stał się pływającą klatką.

Od trzech dni tonęłam w nienaturalnym letargu. Flynn, mój idealny mąż, głaskał mnie po włosach i zrzucał winę na chorobę morską.

Uważnie karmił mnie dwiema małymi, białymi tabletkami każdego wieczoru. Ufałam mu. Aż do dzisiejszego popołudnia.

Jakiś pierwotny instynkt zmusił mnie do otwarcia ciężkich oczu.

Walcząc z zawrotami głowy, które przypominały ołowiane ciężarki, podparłem się mahoniowymi ścianami i wyczołgałem z apartamentu.

Zanim dotarłem do schodów na środkowym poziomie, siły mnie opuściły. Oparłem się o zimną mosiężną poręcz, łapiąc powietrze.

Wtedy właśnie z dolnego pokładu dobiegł brzęk kieliszków szampana. Potem rozległ się śmiech.

„Jak sobie radzisz z dawkowaniem, Flynn?” Głos był energiczny i bezpośredni. To był Aidan, mój teść.

„Nie martw się, tato. Dwie tabletki co wieczór, plus odrobina do zupy na dziś. Do północy nie będzie w stanie nawet otworzyć oczu”.

Ton Flynna był leniwy, ociekający przerażającą nonszalancją, jakby rozmawiał o pogodzie.