„Kilka nocy.”
„Dokąd idziesz?”
„Hotel.”
Spojrzał na nią.
„Wychodzisz z domu, bo mama dotknęła termostatu?”
Claire przestała składać sweter.
„Nie, Evan. Odchodzę, bo dzisiejszy dzień zmusił mnie w końcu do spojrzenia na to, co się dzieje za każdym razem, gdy twoja matka przekracza jakąś granicę”.
„Przesadzasz.”
„Kiedy przestawiała zdjęcia mojego ojca, mówiłeś mi, że chciała pomóc”.
Evan odwrócił wzrok.
„Kiedy zaprosiła dwanaście krewnych na Święto Dziękczynienia bez pytania, powiedziałeś mi, że rodzina nie powinna prosić o pozwolenie”.
Pozostał w milczeniu.
„Kiedy pozbyła się fotela do czytania taty, bo uważała, że jest stary, powiedziałeś mi, że nie warto walczyć o meble”.
„Wymieniliśmy krzesło.”
Claire spojrzała na niego.
„Kupiłeś nowe krzesło. Nie zastąpiłeś krzesła, na którym mój ojciec siadał każdego ranka przez dwadzieścia lat”.
Jego ramiona opadły.
Claire kontynuowała pakowanie.
„Za każdym razem, gdy coś mnie boli, sprawiasz, że to wszystko wydaje się nieistotne, aż moja reakcja staje się śmieszna”.
