Jechałem do domu powoli.
Zastanawiałem się co z tym zrobić.
Zastanawiałem się nad pytaniem mojego brata: Czy to on, czy ona?
Zaczynałem rozumieć, że jedno i drugie, ale na różne sposoby i z różnych powodów.
Mogłabym zadzwonić do Darrena już teraz. Powiedzieć mu, co znalazłam.
Ale wiedziałem dokładnie, co się stanie.
Powiedziałby Simone. Simone powiedziałaby swojej rodzinie.
Pod koniec tygodnia sprawą zajęli się prawnicy, a mój syn przez następne dziesięć lat żył w przekonaniu, że jego matka z zazdrości próbowała zniszczyć jego małżeństwo.
Musiałem pozwolić, by to się rozegrało, ale mogłem kontrolować scenę.
Zadzwoniłem do Cecila.
„Rezerwacja Hartley-McIntosh” – powiedziałem. „Anuluj. Pełny zwrot pieniędzy. Standardowe warunki”.
Kolejna pauza.
„Jaki mam podać powód?”
„Lokal niedostępny ze względu na wymagania właściciela. Tak jest w umowie.”
„Tak” – potwierdził Cecil. „Zajmę się tym jutro”.
"Dziękuję."
Rozłączyłem się i przez dłuższy czas siedziałem przy kuchennym stole.
Trzy dni później zadzwonił Darren.
Był zdenerwowany w sposób, jakiego nie słyszałam od niego od czasów nastoletnich. Ten szczególny, głęboko skrywany gniew, który mężczyźni odczuwają, gdy czują się zażenowani i nie chcą tego otwarcie powiedzieć.
„Mamo, co zrobiłaś? Impreza u Simone odwołana. W Fairvale? Planowała to od roku”.
„Nic nie zrobiłem. Lokal wysłał powiadomienie o odwołaniu, twierdząc, że właściciel ma konflikt w harmonogramie. Lokale tak czasami robią” – powiedziałem.
"Mama."
„Darren, myślę, że musimy porozmawiać.”
„Nie chodzi o miejsce. O inne rzeczy.”
„Jakie jeszcze rzeczy?”
„Przyjdź na kolację. W sobotę. Znów zrobię tourtière.”
Zapadła cisza. Słyszałem, jak się waha, czy walczyć, czy się podporządkować.
W końcu: „Dobrze. Sobota”.
Przyszedł sam, co mi o czymś mówiło.
Na deser zrobiłam tourtière i kwadratowy placek maślany, ponieważ uwielbiał je odkąd miał dziewięć lat.
Siedzieliśmy przy tym samym kuchennym stole, przy którym przez setki nocy siedziałam sama, bilansując arkusze kalkulacyjne po tym, jak poszedł spać.
