„Rick. Ryan. Coś w tym stylu.”

Mój puls przyspieszył.

„Kto tam teraz mieszka?”

"Nikt."

Potem dodał,

„Ale czynsz nadal jest płacony.”

Spojrzałam na niego.

"Co?"

„Ktoś wysyła to co miesiąc”.

"Kto?"

„Nie mam pojęcia. Dopóki płatność została zaksięgowana, nigdy nie sprawdzałem.”

Ktoś przez dwa lata płacił za utrzymanie mojego starego mieszkania w stanie dokładnie takim, w jakim je zostawiłem.

„Czy masz jeszcze zapasowy klucz?”

Kilka minut później drzwi mieszkania 3B się otworzyły.

Wyglądało, jakby ktoś wyszedł z tego miejsca w pośpiechu.

Meble pokrywał kurz.

Ale kilka pudeł nadal tam było.

Zacząłem szukać.

Pierwszą rzeczą, jaką znalazłem, był stos zdjęć.

Na jednym z zdjęć stoję na plaży w białej sukience letniej.

Miałem dłuższe włosy.

Moja noga nie odniosła obrażeń.

Przyglądałem się sobie.

Nic nie wróciło.

Potem znalazłem inne zdjęcie.

I jeszcze jedno.

Aż w końcu przewróciłem trzeci.

Zatrzymałem oddech.

Richard klęczał przede mną.

Zakryłem usta obiema rękami.

A na mojej lewej ręce błyszczał pierścionek zaręczynowy.

Ten sam pierścionek, który Richard rzekomo wybrał osiemnaście miesięcy temu.

Na odwrocie była data.

Dwa lata przed moim wypadkiem.

Własnym charakterem pisma.

Richard nie spotkał się ze mną po wypadku.

Już wcześniej planowaliśmy ślub.

Pod zdjęciami znalazłem stary telefon.

Naładowałem.

Następnie przeszukałem wiadomości.

Jedno imię mnie zatrzymało.

Megan.

To samo nazwisko zostało skreślone w moim notatniku.

Zadzwoniłem pod ten numer.

Odebrała po czwartym dzwonku.

"Cześć?"